Se fue y aquí
queda, en sus versos. Mañana no hay tanto tiempo como parece. No hace falta
leer a Kavafis para darse cuenta de que enseguida se hace tarde. La semana
pasada compartíamos sobre nuestro lugar en el mundo en versos que él publicaba
en facebook. Voy a echar en falta sus versos, sus me gusta y sus abrazos.
Miguel Sánchez-Ostiz
BALANCE
INCONCLUSO DE UNA VIDA DESORDENADA
A quienes la cruzaron conmigo
Hoy quiero resarcirme del olvido
ir evocando cosas en desorden
que ellas mismas se troquen en el orden
del caos supremo del tráfago vivido
ir evocando cosas en desorden
que ellas mismas se troquen en el orden
del caos supremo del tráfago vivido
La casa solariega de la infancia
y mi abuelo durmiendo en la solana
el sonido en la charca de la rana
y la alfalfa señal de la abundancia
y mi abuelo durmiendo en la solana
el sonido en la charca de la rana
y la alfalfa señal de la abundancia
Las peleas de chicos a pedradas
y mi padre muriendo poco a poco
su cara descompuesta ya de loco
con la morfina entrando en andanadas
y mi padre muriendo poco a poco
su cara descompuesta ya de loco
con la morfina entrando en andanadas
Mi madre recosiendo pantalones
cegada por el sol o en el ocaso
abnegada mujer a cielo raso
que sembraba la tierra en sus hondones
cegada por el sol o en el ocaso
abnegada mujer a cielo raso
que sembraba la tierra en sus hondones
Los patios de Alcalá que ahora me ignoran
donde besé a una chica y tuve fiebre
escapando después como una liebre
pues supe que los besos también lloran
donde besé a una chica y tuve fiebre
escapando después como una liebre
pues supe que los besos también lloran
La noche de Madrid en los ochenta
ahíta de mandanga y de farlopa
y aquella casa donde ya sin ropa
un revolver por poco me revienta
ahíta de mandanga y de farlopa
y aquella casa donde ya sin ropa
un revolver por poco me revienta
Y los frises con cascos y con porra
corriendo a un grupo imberbe y desarmado
y en la espalda el disparo amoratado
que el alcohol a mansalva ya no borra
corriendo a un grupo imberbe y desarmado
y en la espalda el disparo amoratado
que el alcohol a mansalva ya no borra
Los nidos de gorrión pisoteados
y la paga esperada de domingo
los pellizcos robados y el respingo
de mis fieles amigos alarmados
y la paga esperada de domingo
los pellizcos robados y el respingo
de mis fieles amigos alarmados
La radio los poemas el trabajo
enredados en duelos y alegría
y así pasando un día y otro día
deshaciendo la vida desde abajo
enredados en duelos y alegría
y así pasando un día y otro día
deshaciendo la vida desde abajo
Los amores confusos y prolijos
carnales alevosos y dolientes
y los instintos puros que clementes
hacen que me confunda con mis hijos
carnales alevosos y dolientes
y los instintos puros que clementes
hacen que me confunda con mis hijos
Y al final y al principio está la muerte
en el vanal balance de mí mismo
la muerte de los míos y el abismo
que espera en cualquier parte esa es mi suerte
en el vanal balance de mí mismo
la muerte de los míos y el abismo
que espera en cualquier parte esa es mi suerte
A cierta edad ya no hay cronología
tan sólo los recuerdos que se alzan
y en el olvido puro nos alcanzan
para que arda tu genealogía.
tan sólo los recuerdos que se alzan
y en el olvido puro nos alcanzan
para que arda tu genealogía.
PEDRO
ATIENZA
(Del libro “Cuaderno de la sierra”, de próxima aparición)
(Del libro “Cuaderno de la sierra”, de próxima aparición)
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